comment le dessin m’a trouvée :

Un jour, le monde m’a parlé en silence. Ce n’était ni une voix, ni un signe, mais une invitation : celle de suivre une ligne.

J’ai pris un crayon, presque par hasard. Le premier trait a tremblé, puis il s’est posé. Dans ce geste, j’ai senti une porte s’ouvrir — une porte vers un espace où tout devenait plus lent, plus vrai.

Depuis, je marche avec le dessin comme on marche avec un compagnon discret. Il m’apprend à regarder autrement, à écouter ce qui se cache dans les ombres, à accueillir ce qui cherche une forme.

Chaque dessin est un passage. Un retour vers moi. Un retour vers le monde.

Le dessin c’est « Un trait pour respirer ».

« Un trait pour écouter ».

« Un trait pour être là ».

 

Je dessine comme on traverse les saisons.

Au printemps, le trait naît, fragile, curieux, encore humide de silence.

En été, il s’ouvre, il respire, il se laisse traverser par la lumière.

En automne, il s’approfondit, il écoute les ombres, il accueille ce qui tombe.

 En hiver, il se resserre, il devient essentiel, presque un souffle.

 

Je dessine comme on écoute les éléments.

La terre me donne l’ancrage. L’eau apporte le glissement. L’air ouvre l’espace. Le feu trace l’élan.

Je dessine comme on touche les matières. Le grain du papier, la rugosité du crayon, la douceur du fusain — tout devient dialogue, tout devient présence.